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ANTE LOS AVIONES QUE PUEBLAN
EL CONVENTO DE MONCARCHE
De gris se visten.
De gris.
De blanco gris, y azabache.
Y labrando, raudos, el aire,
laboran por tus bancales
entre ruinas, que en otros siglos,
otros hermanos conoció.
Ya no suena tu campana.
Quedó muda la espadaña
que a oraciones reclamase.
Cantan ellas. ¡Canten, canten!,
animando las estancias
que el humano abandonó,
a su suerte, por la vega
que aún desea desposarte.
¡Ansía la adelfa besarte
vestida de su pasión!
De gris se visten.
De gris.
De blanco gris, y azabache.
Y sin temer el estiaje,
sellan con barro su enlace
con las pizarras de tu traje,
vertido, así sangrando,
por faldas de tu bastión.
Ya no llegan los caudales
de esa fuente, que cantares
por tu arquería entonara.
Cantan ellas. ¡Cantan, cantan!
¡Se les suma, jade y ámbar
un plumaje bajo el sol!
El abejaruco expone,
recitando, sus ideas.
¡Van flotando hasta tu cueva,
donde se soñó con Dios!
De gris se visten.
De gris.
De blanco gris, y azabache.
¡Que por cielos de Moncarche
no calle nunca su voz!
(Un año de poesía; Samuel Rodríguez Carrero)
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